O livro que espera ser lidohttp://en.calameo.com/read/003383504c2b1a97d22a5

Estranha paixão

Tenho longas conversas com o silêncio

A solidão senta-se à mesa também

Questiono os dois e mais me convenço

Sou ave liberta que não é de ninguém

Nestas conversas o monólogo impera

Ambos anuem e me dizem que sim

Serei eu que a sorte governa

Ou serás tu que assim te convém

Maldita palavra faca que corta

Que se crava no peito com tal precisão

Derruba a sombra que me bate à porta

E trás ao papel a estranha paixão

Que nutro nas horas sem sinal de vida

Nada acontece no leito vazio

Apenas a luta renhida

Comigo mesma por dias a fio. 

Sentir...

Nas horas em que a saudade aperta

Digo o teu nome baixinho

Questiono a vida e as curvas do caminho

Olho o céu azul, lá no alto o teu rosto

Estico a mão, quero sentir

Os teus lábios a sorrir

A distância é enorme, e o infinito desdenha

Na minha mão o vazio

Coloco olhos ao chão, a mão rente ao corpo

Caminho mesmo cansada

E o vento me traz num sopro

O eco da tua voz, chama por mim em surdina

Assim dou por mim a sorrir

Pois quem não sabe sentir

Na vida vegeta e lastima.

Diga-me

 Diga-me lá você que me lê

Em tantos dias, em tantas horas

De alegria ou solidão

Vem até mim e lê

O que me sai em delírio

O que atiro em declínio

Ou então elevo ao alto

Com espalhafato

Diga-me lá, preciso saber

Tenho a mente desarrumada

Ao escrever

Ou é retórica de alma penada.

Que deixa que a vida lhe fuja apressada.

Palavra...

A palavra é uma arma

Disseram um dia

Entra desvairada

Pela mente vazia

De todas as palavras que atiro

Ao teu cérebro fechado

Deixo nelas o gosto

Do teu pecado (imaculado)

Na minha leviandade

Vivo a tua cegueira

A tua falta de coragem

Em pular a ribanceira

Tal meretriz

Sonho, serei feliz

Claro, trago ao papel

A tua pele

E agora alguém me diz

Qual o preço a pagar

Pelo o diz ou não diz

De versos saber moldar.

Tambor...

O amor que transporto

É muito meu

Nem sequer lamento

Que não seja o teu

Essa falsa certeza

De que o poeta

É infeliz

Veio na correnteza

De olhar petiz

Florbela que foi musa

Infeliz no seu viver

Claro, foi intrusa

No modo de pensar

Outras como ela

Que vieram a seguir

Abriram a janela

Para eu intervir

Hoje sou feliz

Tal como eu muitas mais

Mulheres que o mundo diz

Enquanto tu vens espreitar

Pela calada, corroída

Num lamaçal de vaidade

Olha vai moer o juízo

A quem não te fala verdade.

Porque escrever de raiva ou amor

Nos tempos que vão correndo

É banal, virou tambor

Enquanto vais remoendo…

Poeta de estrada...

Em tudo o que digo, intento

Desmembro, atiro areia para os olhos

Em altos gemidos

Outras, arrepio caminho

Foi Deus que me deu o condão

De escrever

Cabe a ti a interpretação

Ao ler

Coitados dos burros

Se fossem só ``burros``

Felizes dos espertos

Se não fossem incertos

Bem-aventurados os loucos

Dormem tranquilos

Malfadados os coitadinhos

Tem falta de coragem

Como vês escrevo

Com uma leviandade muito minha

Com vaidade e arrogância

Com carinho e muita dor

De merda, até de flor

Escrevo de olhos fechados

O que desconheces é que falo de ti

Ao escrever de mim

Que falo do medo

Que eu não tenho

Falo de pobres e dos ricos

Aos pobres levo esperança

Aos pindéricos dou a facada

Ou não fosse eu poeta de estrada

Aquela, que corta este país

Onde homens e mulheres

Escrevem o que te desdiz.

E no amanhã, outro que não tu interpreta

Enquanto tu passaste… tão SÓ…