Deixa-me dormir...

Alarido. Porquê?

Pergunto eu.
Se para trás deixaste

todos os sonhos,
que eram teus.
Despertaste,
razão que desconheço.
Apenas porque me tens, 
por posse.
Mente distorcida.

Já agora,
deixa-me dormir
deixa-me fingir
que me fui.

E tu. Esvaíste...

Se...

E se o tempo num repente cortar a sorte

Espada que existe,

Se a terra reclamar, em pó se desfizer

A matéria.

Se o tempo mudar o vento norte

E a morte cortar só por cortar o entardecer

E aí diz, de que vale o crer…

Se uma força invisível comanda a vida

Se terrenos nossos passos são moinhos

De Mós toscas em estilhaços.

De que vale lágrimas em cascata

Palavras surdas e fracas

De que vale.

E se o tempo da colheita então cessar

Tudo, porque olvidámos semear

Será que noutra vida a reboque

No ressurgir nos iremos encontrar.

Sina...

O porquê dos porquês numa questão vadia

Esperança contida na tarde vazia,

A base instalada na vaga justiça

Candeia singela de uma cor mortiça.

O porquê do amor num dia de vento

Da dor instalada no corpo dormente

Ou da certeza que roí, estranho tormento!

Nas horas foscas por um sol demente.

Que queima no branco do casario

Alentejo em pranto gemendo p`lo frio

E aquela sombra no banco da praça,

Traz à memória ténue barcaça.

Onde o sonho contido se atreve a remar

A brincar aos índios, flechas de matar…

Quem dera no virar da esquina

A velhice grata fosse a minha sina.

Fim de tarde...

Descansaste o olhar em mim,
Carência que afogaste…
No brilho dos meus cabelos,
Que o vento teima em ondular.
Sonolento o fim
Aconchegou-se, não reparaste,
Nos minutos apressados
Que teimaram em galopar.

A brisa anunciou
Que a tarde terminou.
Os meus cabelos branquearam
Dos teus olhos então brotou.

Uma saudade temporã.

A minha Pena... Décimas.

(Mote)

Caprichosa, a minha Pena.

O meu jeito de versejar.

Por vezes é cantilena.

Enrola e até sabe, amar.

Estranha sina é ser poeta.

Penso comigo em silêncio.

Ao escrever chego a ter frio,

Sem que a porta esteja aberta…

Muitas vezes é soberba!

Ou então: modo de vida.

Outras: estado de alma.

Pois num verso, embriagado,

está o ego, inebriado.

Caprichosa, a minha pena!

Martírio…. Por dias a fio!

De olhos fixos se mantém.

É de todos e ninguém.

É água solta no rio…

Sozinha … até perde o brio.

Ao olhar… olhos mortiços.

No regaço… leva abraços.

A quem da vida está cansado.

É altivez ou simples fado:

O meu jeito de versejar.

É mentira… ou é verdade.

É loucura em contramão.

Por vezes é encontrão.

Noutras… Leviandade.

Juro… quase sempre é vaidade!

Corre solta, entre as veias.

Pode ser pernas sem meias,

onde faltam os sapatos.

Gritarias… espalhafatos.

Por vezes é cantilena!

Tudo isto num poema:

Eu coloco a meu prazer.

Versos… Eu sei fazer:

Como quem reza novena!

Sinto e chego a ter pena…

Deste dom que Deus me deu.

Pedinte…ou camafeu.

Tosco altar, idolatrado.

O meu cunho é afiado.

Enrola e até sabe, amar!

Defeito...

Serás Verbo no castrar do sentido?

No limite imposto pelo seio

Onde resguardas a loucura

Enunciação paralisada pelo veto

Que assombra na alta madrugada…

Serás Homem no sentido da palavra

Espécie elevada a ´´Maior``

Pela força invisível aos terrenos

Alada ideia ´´Criador!``

Certeza absoluta, mas caduca

Por maior o saber que olvidemos

Na ganancia que gera imperfeição.

Serás tudo, na dor que me acompanha

Quem dera um mundo perfeito

E a sede não passasse de artimanha

Fissura erradicada por defeito.

Um livro que fala de e para o amor.

Por ora pode ser adquirido através de mim ou  na Livraria Onlin da Editora

em breve deixarei a lista de outros pontos de venda.

                                              http://www.bubok.pt/livros/8429/Estranha-Paixao