Sina...

Desnuda-se a vontade sem toque na mão.

Sem brilho nos olhos, ou cante na voz.

Descai das nuvens que circundam o chão,

Rolam nas calçadas como cascas de noz!

Levadas pelo vento. Solta-se da voz atroz

uma saudade imparcial, enquanto a mão

ensaia o adeus. Adeus, num riacho sem foz!

Que inunda tão estranho coração.

Por onde andas? Sonho arredio e passageiro.

Preso ao beiral num sentir fugidio.

Por onde andas? Sorte minha, amor inteiro.

Quem sabe encostado a uma esquina,

onde os telhados são o único abrigo;

Jamais saberei… Se pairas na escolha de fria sina.

Foices sem cabo.

Abalei faz tempo, de um tempo circunscrito,

a todos os círculos, criei muros, destrui outros…

Aponta-me o tempo uma loucura sem crédito!

Nem só os dias são o berço de todos os choros.

De todos os risos, por vezes o meu olhar aflito,

eleva o sonho ao alto mas logo se perde p`los cantos.

Melopeia infernal! Ou palco de pensar cinzento…

Mas logo as clareiras abrangem o espirito.

Transponho sozinha a estranha jornada,

despida de boas maneiras, tanto faz.

Abalei faz tempo, sem me despedir de nada…

Por outro lado, gritam-me os mortos: fugaz,

são todas as aragens ao romper da madrugada

Foices sem cabo. Molde de uma fome voraz.

Vendaval dos dias...

Dependurados num beiral, os sonhos

aguardam que as aguas de outono

lavem as paredes, que albergam a esperança.

De quando em quando, atrevem-se

nos espinhos de uma roseira!

Nas fissuras das paredes os ecos de um dia:

em que o corpo adormece,

Tu e eu, eu e tu, a folhagem verde,

por onde os espinhos aguardam…

Todas as ambições por criar.

Criar! Fome de criar o vendaval dos dias…

Eu e tu, a prova circunscrita ao instante,

a foice que ceifa o que resta do tempo,

a inercia, a nudez.

Eu e tu, pingos de sangue à mercê dos espinhos;

só a roseira aguarda, e como sempre vai florir!

Mais que não seja numa valeta da estrada,

por onde nos perdemos ocultando:

que o sonho pode sempre florir.

Quando muito...

Que é da voz na obscuridade do tempo?

Onde paira a rebeldia de um amanhã mais justo?

Agoniza em versos sem tento!

Enquanto o sonho se curva sem fôlego!

Se gritar nas águas de outono

e dançar sete dias a fio

os versos serão a bitola dos rios.

Amanhã todas as montanhas sem cume

olharão o passado e nele estampado:

uma geração com voz.

Mas se me agachar no medo provável:

renegarei o que sou.

No tal cume uma garina imutável,

do que fui nem a sombra restou.

Utopias...

Triste e esquecido, esquecido e triste…

Ensaia em passos de dança:

desmembrado e macambúzio,

todas as fomes dos dias.

Ergue punhos, curva as costas

em subserviência total,

e chora a noite negra!

Não me reconheço nas lágrimas,

todas as que verto são raiva,

contra tão negra utopia.

As nossas mãos...

De ti quero o nascer da lua num recanto ajardinado.

Os murmúrios da dor pelas esquinas da vida.

O nascer do sol entrelaçado na esperança.

E os sonhos na alvura de uma pomba. Eldorado,

e abissal é o querer num chão desajustado!

De ti sonho de franco intento: quero sina.

A memória ajustada ao momento, e virar a pagina

nos remoinhos de um outono pardacento.

Quero o restolho nos olhos do desconhecido…

O pousio de um verão espantado pelo impossível.

Quero as mãos, a seiva e a face imprevisível,

do amanhã. Se tudo isto trouxeres bem legível,

num sorriso cara a cara, tocam avém marias ao alto!

E as nossas mãos se ajustam ao impulso desmedido!

As cicatrizes...

Escrevo nas linhas de agora anseios de então!

Nesta encruzilhada onde maremotos invadem

todos os vendavais do meu coração.

Enquanto isso sei que sou refém!

De todas as nostalgias da interrogação.

Sou gare vazia onde escasseia o trem,

que me empurre p`los sonhos em contramão.

E todas as noites nas dores se contraem!

Num vazio muito próprio ao desamor,

há falta de ambição; ao raiar por nenhures:

sou fantoche de mim mesmo, e dos lugares

que a luz teima em emergir. As cicatrizes

que deixei para trás, são moinha sem cor!

Deslavadas p`lo saber… de nada serve o clamor!