A mim mesma...

Legitimo sim; a minha pequenez.

Ou os meus sonhos altivos em cimeira.

Os passos dados, um de cada vez.

Os acertos e uma boa dose de asneira.

Sou estranho baluarte sem robustez!

Até transporto aos ombros a cegueira!

Sinto-me barata tonta; talvez,

seja o cerne que incita a fronteira.

Entre o que vejo e o que penso.

O que sei ou não sei… mais não digo…

Logo; desdigo apressada o senso!

Se até mesmo o sol justifica o abrigo.

Não quer dizer que não esteja suspenso,

o mundo. Assim; afirmo e contradigo!

Jamais perco tempo com tolos...

Eu, poeta me intitulo.

De um país de chão cavado.

Em Camões bebi o brado.

Em Pessoa o pensamento.

Em Bocage a ironia.

Em Florbela a ousadia!

Do povo me amamentei.

E na décima faço lei!

Já no soneto divago…

Bebo as estrofes num trago,

num poema de expressão livre!

Afirmo que sempre tive:

_Uma vaidade singela.

Seja qual for a tabela,

os meus versos são janela,

na qual me abeiro sem medo.

Este é o meu segredo.

Poeta de reles sina.

Sou assim desde menina!

Nascida no Alentejo.

Talvez: por isso almejo…

Levar de mão em mão,

a visão ao coração.

Na elite ou rudeza,

está na minha natureza,

qualquer estilo, qualquer rima!

De todos fiz minha sina.

E da sina ninguém foge.

Nasça rico ou indigente.

Quem tem a correr nas veias:

_Searas verdes, marés cheias,

ou dores de alma vazia,

até mesmo uma razia;

num país que esquece o sonho.

Por vezes é tão tristonho,

ser poeta e ir além…

Onde não se atreve ninguém…

Por isso mesmo; componho:

_Versos de qualquer maneira!

Vibro ao arriar na cegueira;

que o estigma se atreve a erguer.

Jamais perco tempo com tolos, escrevo p`ra meu prazer.

Responde…

Eu sei, o medo impera na morrinha dos dias.

Lá onde os silêncios são grilhões em caravela,

e as esquinas são as quinas de bandeiras frias.

Razões e certezas; inútil debuxo em fria tela!

Eu sei. o estranho lapso ofusca salas vazias.

Tudo se perde no tempo ínfimo tal sentinela;

adormecida na poeira de estrondosas razias:

Em que tudo o que resta; é sombra na cidadela!

Responde: - qual o segredo que mantém átona

a ilusão? Será por ventura ficção desfigurada,

um corpo na praia? Ou será inútil maratona?

Fingir que o pensamento ignora a estrada,

achando não ser. Responde: - Se é um dom a vida:

porque se teima na fuinha razão, insana?

Deixa às rosas os seus espinhos…

Chovem rosas brancas numa praia iluminada.

Os olhos choram, mas a alma não se reconhece;

na imensidão das águas.

Aos pés da terra as rosas choram!

Afinal… a penumbra existe, numa praia iluminada!

Pensa comigo.

Para quê desfolhar as rosas se são ínfimas.

No areal que é a mente.

Deixa às rosas os seus espinhos,

se o amor se desvanece em espuma.

Deixa às rosas os seus espinhos e ao olhar

a alma em movimento.

E talvez um dia na imensidão das águas:

Se esgote o lamento.

Ninguém parece ver

Existem dias em que me dispo de artefactos…

Quando os silêncios se transformam em masmorras.

Tudo me abandona e o tanto que tinha a dizer;

transforma-se em pó num mar sem praia.

Será que o meu rosto se assemelha ao sofrer?

Ou são os temores mortíferas adagas?

Existem dias que visto eternos lamentos!

Não são meus… Tem nos olhos a lida

numa labuta desenfreada pelo ser.

Ou mais curta… ou mais comprida…

E eu que tinha tanto a dizer:

_Dispo-me dos trajes coloridos

mas ninguém parece ver.

Ao encontro do sol...

Saí para a rua e cumprimentei as calçadas.

Namorei com elas, segredei-lhes os meus, nadas.

 Rodopiei no vento e no sol e chegou o ocaso…

Esperei por ti… desisti… que estranho caso.

É esta saudade sem rosto… dolente!

Quando dei por mim a noite caía,

e o meu coração… de frio tremia.

Abri os braços no meio da rua;

as estrelas sorriram…. estava nua!

Alta madrugada regressei a casa.

Somente a rua vazia…

Adormeci… sonhei que ria;

no regaço do sonho abri as asas…

Ao encontro do sol e de um novo dia.

Consente...

Deixa que a tarde deslize no silêncio da alma…

Que os telhados murmurem ao ouvido do céu:

_Um olhar muito nosso.

Escuta:

_E se embrulhássemos as palavras em sonhos…

Espalhados p`lo restolho beijado p`lo sol.

Consente, que interrogue o teu sentir…

E que o provir seja o inicio da vida,

num terreiro onde as palavras se despem:

_De artefactos.

Olha o horizonte… onde o céu beija o mar.

E a terra; as estrelas numa noite de luar.

Deixa que descubra pirilampos nos teus olhos…

E nos campos fartos molhos;

em eiras sem tempo.

Atravessa ao meu lado; este chão…

Alentejo… Campo aberto no coração.

Recordação de mãos dadas,

ao sabor da madrugada.

Só o luar de Agosto se atreve a revelar:

_Este sentir que é nosso!

Consente que a tarde deslize… mansamente.

E que o mundo um dia grite:

-Foram terra… barro… trigo e alma!

Desenharam lentamente na areia,

espalhada aos sete ventos…

Todos os sonhos sem voz.