Pobre coitado…

(Mote)

Mas que coisa tão esquisita!

Fala…fala… só por falar!

Acaso julga que a dita…

Cria asas, e vai voar.

O homem está perdido!

Será que ele quer ser actor?

Já que entra vestido a rigor…

Sempre muito empedernido.

 Solta um rouco bramido…

Bem no meio do palanque.

Tece ideias sem arranque.

Juro: eu não tenho paciência.

Para tanta maledicência.

Mas que coisa tão, esquisita!

Opina a torto e a eito…

 Até de cor e salteado.

Só bate. O pobre coitado!

Será que é delírio… ou é jeito?

Se calhar…. Pode ser defeito.

Malha em tudo por prazer.

Só que no meu entender:

Até…. Podia ter razão.

Não fosse, volúvel, a questão:

É falar… só por falar…

A deixa cheira a fastio!

Tudo está no mesmo saco.

Mas o discurso é tão fraco.

Que eu acho que está com frio!

Não encontro serventia,

para tão enrolada, azia.

Que querem, eu sou assim.

Da maldade faço um festim.

Da barrela faço, festa.

E da festa faço, besta.

Acaso julga que a dita…

É sorte deitada a monte…

Criatura tenha tento.

Separe a chuva do vento.

Sei que nem tudo é brilhante.

Mas há por aí muita gente…

Que até de olhos fechados.

Soltam do peito em brados.

Uma pobre rima perneta.

Toma a forma de um cometa…

Cria asas, e vai voar…

Crenças...

Estou tão cansada!

Gostava de ser considerada,

equilibrada.

De acreditar no passarinho…

Que as vespas também podem produzir mel…

E que as moscas, vão além do zum-zum.

Em vez disso:

Acredito que as abelhas,

 morrem, à ferroada!

Que as moscas,

 só servem para incomodar!

E que os passarinhos,

 também morrem!

 Se não souberem voar.

Estou tão cansada!

Se o mundo não estivesse,

 de pernas para o ar.

Fechava os olhos ao inútil.

Até mesmo ao fútil.

Estou tão cansada!

Vivo de cara fechada.

A viseira só serve,

o interesse de alguns…

Mesmo que saiba:

 Na balança das crenças...

Sou, desequilibrada!

O beijo de Judas...

Como posso ter certezas se até, tu…

A maior entre as restantes, aplicaste,

o  beijo de Judas no alicerce nu.

Abdicaste do amor. Assim derrubaste…

O pedestal… floresta virgem e cru.

Esculpido naquilo que renegaste.

Como ter certeza, se a luz pode ser véu.

Tapa com mestria o cálice onde bebeste.

Deixa as certezas ao tempo e à morte…

Que rolem em terra casta, hilariantes.

Nada é o que parece, não… como dantes.

No tempo das amoras e dos amantes.

Surtiu a laje fria. Dela, alimento a sorte.

Viaja sozinha… nas asas do vento norte.

Equilíbrio...

Todas as certezas são baralhos de cartas.

A um pequeno sopro, deitadas por terra.

São todas as certezas afiadas navalhas.

Rasgam a medula, enquanto a crença erra.

Por isso de que serve, acender fornalhas?

Se a vida é suma. A várzea acaba na serra.  

Ao riacho segue o rio e no mar abre alas…

Por entre a monção se trava a guerra.

Não sei de nada, nem sequer de mim!

Não sei… será metáfora que rendilho,   

por entre um abandonado, jardim.

Eu sei, é trave bichada e ainda assim:

— Elevada em ombros. Parco andarilho,

onde me equilibro por temer o fim.

Sóbria esperança...

Desenha (se) Ilusão, num acto de amor maior.

Desengano então seria, ou incerta valentia.

De lés a lés a revolta… inunda a noite o clamor…

Parcas horas, sonho altivo… Pelo contrário, agonia!

No traço letra a letra, quimeras em ré menor.

Dormiria ao relento — Mas que fraca ventania!

Este meu acto inglório, suspenso por frouxa cor.

Até sacode os sentidos enquanto não surge o dia…

Em que todas as palavras são nuvem aventureira.

Ambição passageira de pobre crente imperfeita.

Até sabendo que a dor, sempre… Erguerá barreira!

Nem assim a ilusão se transforma em bandeira.

É a minha alma vadia, frugal e se completa…

Em sóbria esperança… Pois é a Terra quem gira!

Curva...

Estou perdida!

Presa; no que teima em ficar.

E no futuro por desbravar.

O presente é água fria!

Uma lagoa quase vazia.

Ao leito inóspito…pouco restou!

Floco de neve, vagueando sem destino…

Na demora da estrela, prometida.

E tu… que me olhas à distância:

Será que me vês, surreal?

Ou aos teus olhos serei apenas, areal?

Muita uva e pouca parra;

muito vento e pouca chuva;

sombra sem sol que lhe valha.

Repara, mesmo perdida…

Não temo… aquela curva.

O sol do teu olhar…

Fugaz!

És tu… Meu amor a inventar, estrela da manhã.

Labirinto, onde os sentidos se perdem.

Olhos de terra, bagos de romã madura!

És tu!...

A sombra que procuro, quando ando por aí!...

O desejo de fazer, de ir além…

Onde o dia possa ter, significado.

Veloz…Sou eu… com as palavras!

Nuances esverdeadas, até a sombra.

Que segue empurrada; pelo sol do teu olhar…

Peço ao sonho, mesmo fugaz…

A promessa de comandar a alma.

Mesmo que o tempo passe de fugida…

Já que os teus olhos são pirilampos.

Nas noites sem luar!