(Mote)
Junta tua mão à minha
Em elos redobrados
Embora no fim da linha
Não seremos derrotados
A fúnebre sinfonia
Ouve-se de antemão
Revolta, insatisfação
Numa pesada agonia
A terra bem me dizia
Não vás por esse lado
Mas lá diz o ditado
Ao burro a sua pala
E nesta minha fala
Junta tua mão à minha
Embora os passos pesados
Te pesem com aflição
E por entre trambolhão
Ecoem gritos cansados
Não fiquemos enterrados
Num deixa andar pesaroso
Sei que é doloroso
Sair da casca por vezes
Não nos queremos malteses
Em elos redobrados
Não será coisa minha
Muito menos é paixão
Só dou eco ao filão
Arrancar erva daninha
De que vale ter vidinha
Se liberdade eu quero
E o melhor sempre espero
Para este velho país
Pão na boca sempre quis
Embora no fim da linha
Por isso mesmo cansados
De políticos de merda
Sair à rua em estratega
De braços bem levantados
Só de esperança armados
Com troika ou sem troica
Coelho só na panela
Cobaias é que não somos
Nós o povo é que mandamos
Não seremos derrotados.
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