Atrás dos dias

Vivemos uma reviravolta temida

Difícil que é sarar a chaga

Espreitam na velha encosta

Lobos famintos de olhar em brasa.

Ninguém te pode ajudar vontade é feita de força

Incalculáveis os destroços no peito e nos braços

O que partiu não retorna por mais que ergas ao alto

Em oração anuída pelo fracasso a mão nua

Firmeza que não vacila o mau tempo logo abala

Reviravolta nos sonhos em fragmentos dispersos

Nas praças e nos campos em dias de soalheira

Escuta ao longe o uivar dos lobos na clareira

Cabe-te a ti contornar erguer a vontade em brados

Pertence-te o corpo tiritando de frio

Quem te pode ajudar sem firmeza ou pretensão

Planta o solo infértil aguarda e as ervas florirão

Atrás dos dias remotos vigiam as águas claras de um rio.

 

                                                  

Diz-me quem sou

Se o meu querer tivesse a tonalidade das cores

Aninharia uma nesga de terra

Entre o azul do céu e alguns amores

Imprevisível seria a minha paleta

Perder-me-ia por campos em flor

Há qualquer coisa que me diz

Que agora podia morrer

Levava nos olhos uma flor de Liz

A solidão cruzada nos ventos

Levaria sem dúvida a minha raiz

Ai minha terra Alentejo alvor

Ai minha gente meu conto de fadas

Indomáveis os desígnios e a obra

Deste-me a mão num parto de dor

Deste-me a vida num tempo que sobra

Há distancia que o barro desmente

Ai Alentejo diz-me quem sou

Poderia contudo ser de outra maneira

Serei a força do vento que sossegou

Uma cantiga que de longe chegou

Ou a rama mortiça de uma azinheira

A poesia

O ápice não sabe de mim no meio da algazarra

Estou assim num impasse

Num gueto de terceiro mundo, inerte

Para logo me sentir empolgada

Olhando a minha cara acabei por sorrir

Para o espelho embaciado´

Correram as horas sem ouvir o som

Do relógio carcomido pelo passar

Das ideias apressadas esperando cativar

Almas cansadas, iguais no sentir

Sombras vadias e versos a advir

Também me ocorreu um sabor a tédio

Na nuca de uma criança

Que sonhando acredita na poesia

Desinteressadamente folheia um livro

Esperando encontrar a fasquia

Neste inverno em que a cal se solta

Pelas paredes rachadas

Inventam os poetas estrofes em letra torta

Esperam os leitores flechas

Que rasguem a memória e o nevoeiro

Implementado pelo desaire em solo pioneiro

Finalmente a luz do dia

Trás consigo a penúria

 É tempo da poesia

Ser pilar contra a incúria.

Morreu a mulher

Atravessei o rio fecundo da criatividade

Atolei contudo no pantanal da inercia

Deram-me os sonhos a vaidade

Acabei atracada á evidência

Que difícil é esquecer-me

Do que que não fui nesta vida

Se morresse neste dia as folhas choravam

Os montes erguiam os braços ao céu e clamavam

Morreu a mulher

Ficou contudo o sangue vermelho por entre o barro

Levou consigo o olhar altivo, orgulho até

 Alarde vestido no fundo da alma apavorada

Portugal, o que foste

Que anunciam os momentos,

As sombras que deambulam pelas vielas

Os nichos recomidos das almas

As vozes

Roucas, onde a garganta se afunda e o ai se solta

Pobreza enraivecida escondendo vergonha

Na fome que a barriga contrai

Ai.

Aqui onde se capam vontades, uma nação sucumbe

No desperdício de vidas e de saber previdente

O jovem atiça revolta

Contra uma sorte madrasta, a batina repousa no escuro

Envolta na memória vadia, o que fomos

O eco da coragem ressurge no dia

Portugal o que foste, o que és

Uma esperança vazia.

A morte

A última lembrança

Entre a vida e a morte

É a semelhança transitória

De um raio de luar a norte

A neblina do olhar

Na memória quero ter

A tua voz carinhosa

O cheiro da erva

Um campo verde

Eu, criança a brincar

Depende da vida que se teve

O último adeus

No contorno dos lábios

Um beijo

Esventrando a ultima vontade

À beira da cova a sombra

Da saudade inacabada

Transportará memória imaculada.