Solto para o alto o acreditar
O seu peso é medonho
Nas horas mortas, ao deitar
Solto para o alto enquanto olho
Um espinho no peito
O sangue que jorra
Um medo a jeito
Estranha modorra
Indolência sem rosto
Um peso que afunda
E traz átona o gosto
De uma palavra muda
Solto para o alto mas volto atrás
É assim a vida, a alma humana
Pensa num antes e é incapaz
De soterrar, não me chamem insana…
O seu peso é medonho
Nas horas mortas, ao deitar
Solto para o alto enquanto olho
Um espinho no peito
O sangue que jorra
Um medo a jeito
Estranha modorra
Indolência sem rosto
Um peso que afunda
E traz átona o gosto
De uma palavra muda
É assim a vida, a alma humana
Pensa num antes e é incapaz
De soterrar, não me chamem insana…
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