Cante...

Na tua dolência estival, pedaço de chão maior,

Corres na cauda do vento numa esperança soalheira.

E num azul acordar, um hino em ré menor,

Deslizas numa samarra, numa lua aventureira.

Esculpido na terra virgem Alentejo é o louvor

Dos que transportam no sangue o verde de uma azinheira,

E a paz dos descampados se assemelha a trovador,

Com seu cante nos embala em voz fresca a cantadeira.

Que canta mano a mano com homens de tez morena,

Passos lentos vão pisando as pedras nuas da rua.

Em voz grave todos cantam modinhas ao por do sol,

No peito bordada a oiro brilha a Pátria, seu farol.