Antónia Ruivo...Por entre fios de Neve: Cíume

quarta-feira, 23 de fevereiro de 2011

Cíume

Corre nas veias
Sangue cruel
Mistura agridoce
Um misto de fel
É como se fosse
Lagoa sem águas

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A poesia...

Era tão fácil a poesia evoluir, era deixa-la solta pelas valetas onde os cantoneiros a pudessem podar, sachar, dilacerar, sem que o poeta ficasse susceptibilizado, o poeta só cresce com a critica construtiva, seja boa ou má, senão o poeta apenas vegeta adoração, e no final esqueceu-se que crescer é a obrigação dos poetas, de que servem poemas que não ficam, que se limitam a viver o momento e passado cinco minutos ninguém se lembra mais do que leu. Fico triste porque muitos que poderiam ser bons se perdem no efémero da idolatração.