Isco…

Se é para chocar, vamos a isso…

Ontem na viela uma rameira perdida

Deu de caras com a má sorte,

Ainda menina tingida

De cor nefasta.

Sem pai e sem mãe

Pernas abertas gerada…

Logo ao lado em declínio

Um pobre bêbado errante.

Fez da rua morada

Seu telhado as estrelas,

Depois de ficar sem pão…

Mais à frente um rapaz

Num gozo descomunal.

Para ele tanto faz

Na ganza um bacanal…

E logo ali no portal da igreja

Uma mãe qualquer

Que na ´´ foda`` gerou filhos.

Pede esmola, engana a sorte

Numa ladainha de morte…

Mas há ainda por entre telhados

A vileza escondida de um pai quadrado.

´´ fornica`` a filha, e bate no peito consolado.

E aquela mulher continua na viela

Todos lhe apontam o dedo,

Esquecem que a sorte descura

Em princípios maliciosos.

Se é para chocar vamos a isso.

O quotidiano é propício

Ao olhar do poeta.

´´Fornicação``, vício ou isco

Tudo se encaixa no poema ilícito…