Tudo passa

Num ponto ao sul intento o teu rosto

Desenhado no barro a tinta-da-china

Mas a sorte trocada… e no mês de agosto

O barro vermelho morre de míngua

Nesta saudade sem cor e sem gosto

Dou por mim a indagar o céu que me olha

Parece dizer que o ponto é o oposto

Ao meu querer que agora desfolha

Um rosário sem fim… mas que recordação

Que me atira por terra… é só encontrão

Se dissipa num ai sem prever o clamor

Que se solta do peito corre campo fora

Retorna no eco que ao meu ser aflora

Tudo passa apressado… mas porquê o amor!