As nossas conversas...

Fala comigo; nas palavras traz melodia.

Dança comigo; mas nos passos traz as asas.

Sorri também e oferece aos lábios o dia.

Para que eles se atrevam a desviar as águas…

Correm nos meus olhos amiúde, maré vazia

por onde os sonhos se esvaem. Catacumbas

imagináveis às quimeras cor de terra.

Ao meu ser insatisfeito. Por outras palavras:

Fala comigo em voz serena. Na embriagues

da descoberta, fala comigo de outra maneira…

Não fales só de açucenas. No solo a languidez

de uma campina em flor. Por isso; sorri à eira

que os nossos passos palmilham e talvez…

As nossas conversas sejam o atear da fogueira.

Netos dos guetos, isco sem sorte.

Vou colocar a questão.

Em jeito de desafio.

De ti espero atenção.

Na água que corre no rio.

Puseste pé na Buraca,

lá, nos anos oitenta?

Sem sapatos, sem alpaca.

Puseste pé na Buraca?

Onde a braços com a vida,

Se viram para ali jogados,

muitas almas, maltratados,

ao fugirem em degredo.

Do meu modo sem ter medo:

Vou colocar a questão.

E na Cova da Moura,

puseste pé algum dia?

Ou pensas que foi magia,

a vida de quem lá mora.

Fugindo estrada fora,

da morte fria em África.

Vivendo pedindo esmola,

onde prender a razão…

Vou colocar a questão:

Em jeito de desafio.

Ao te entrar p`la casa dentro.

Enquanto jantas, sereno.

Se achas que é só ódio o veneno.

Da morte, vassalo do gueto.

É porque não sabes olhar!

 Nas notícias a gritar,

está a forma de tratar,

gente, igual a gente.

Vou perguntar novamente:

De ti espero atenção.

Já paraste para pensar,

na segunda geração?

Ou na terceira porque não…

Filhos de muito penar.

Sobre indiferente olhar.

De quem lhes abriu a porta.

Os enterrou qual morta…

Em guetos só de betão!

Não delires… Tem atenção,

à água que corre no rio.


Do meu jeito de poeta), parte do olhar sobre os problemas do mundo.

Podes entrar sem bater à porta...

Podes entrar sem bater à porta, basta empurrar…

Sem rodeios de maior, sem galanteio imposto

por uma regra qualquer. De quem teme singrar

através da terra virgem e na falta de arado…

Traz no rosto a surpresa e até a falta de ar.

Ao ver a vastidão onde a mão do ser tem faltado.

Nos socalcos da mente podes vir a desbravar …

Tudo o que a luz revela sem ser pensado.

Ao pormenor de um palco encenado. Actor:

 Não será certamente o sonho, nem a tristeza.

Muito menos a corrente de ar ou onda de calor.

Vamos: Podes entrar num átrio com destreza:

Tudo o que é preciso é crer no reflexo da cor,

através do manto denso e frio da estranheza.

Quando os calos das mãos sangram singelos…

Sou um pequeno átomo sem luz e sem vida.

Uma corsa perdida numa terra a inventar.

Sou de uma singela e fria gota de chuva.

Uma raiz quadrada da existência a enganar…

A falta de caridade. Contradição ou ironia!

Este meu jeito destemido de rumar;

contra a corrente. Afasta-me da lida,

do dia a dia em frenesim; sem se importar!

Se o vento que me acaricia os cabelos…

É do norte ou do sul. Importa-se se é suão!

Ou se os calos das mãos sangram singelos…

Na direção imposta ao rumo de uma mão.

Suspensa num mundo em mil flagelos.

Enquanto que a outra; se afoga na ilusão!

Falta-me a força…

Falta-me a força à boca da noite,

na iminência que a luz se apague…

Falta-me uma quimera arredia.

Corre atrás de outra fantasia.

E chora!

Não sabe a razão mas chora!

Quem sabe pela coragem perdida.

Pela vontade vendida.

Quem sabe…

Falta o que sempre falhou.

Nem sequer é novidade.

Então: porque me falta a força?

Se na calada da noite:

Encontrarei a paz que o dia negou…

O pó dos tempos...

A superficialidade acentua a falha.

Falha o humanismo entre iguais.

Um bom dia ao abrir a porta, um sorriso.

Falha interesse sem ser por interesse.

Uma mão estendida, ou uma porta aberta.

Na superficialidade do dia-a-dia sobrevive a míngua.

Diminuta do ser e do crer com a potência do não.

Não sei… não vi… não quero…

Mas que mundo é este?

Onde tudo o que parece importar se fechado na mão;

se desfaz em pó!

Quando o sono é de demoras…

Tenho saudades do luar, dos olhos cor de chão.

Dos passos lentos, do som dos búzios a cantar.

Melodias aos ouvidos nas tardes de verão.

Tenho saudades dos nossos risos a chamar…

A firmeza de ir além onde o horizonte é arpão.

 Cativo na constância desta sede matar…

Numa fonte azulada como que por condão.

Na planície ensolarada onde me apetece ficar.

Por tudo isso elevo os olhos ao alto, inquiro:

As recordações com perguntas concretas.

Porque cismamos em esquecer o destino?

Se de noite quando o sono é de demoras,

na penumbra do tecto dança o teu rosto!

E mesmo a dormir é o meu ser que chamas.